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Ver la Versión Completa : Fotografía y Literatura



Alfredo Oliva Delgado
21/05/12, 19:19:05
Como a Teo Barker le da pereza hacerlo, pongo en pie su idea de crear un hilo sobre fotografía y poesía. Aunque creo que es mejor no limitarlo al verso y ampliarlo a la prosa.
Se trataría de combinar palabra e imagen.
Para comenzar abro la veda con Borges y su cuento "El otro".

http://www.canonistas.com/galerias/data/506/MG_4516_como_objeto_inteligente-2.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=285899&title=el-otro&cat=506)

El hecho ocurrió el mes de febrero de 1969, al norte de Boston, en Cambridge. No lo escribí inmediatamente porque mi primer propósito fue olvidarlo, para no perder la razón. Ahora, en 1972, pienso que si lo escribo, los otros lo leerán como un cuento y, con los años, lo será tal vez para mí. Sé que fue casi atroz mientras duró y más aún durante las desveladas noches que lo siguieron. Ello no significa que su relato pueda conmover a un tercero.
Serían las diez de la noche. Yo estaba recostado en un banco, frente al río Charles. A unos quinientos metros a mi derecha había un alto edificio, cuyo nombre no supe nunca. El agua gris acarreaba largos trozos de hielo. Inevitablemente, el río hizo que yo pensara en el tiempo. La milenaria imagen de Heráclito. Yo había dormido bien, mi clase de la tarde anterior había logrado, creo, interesar a los alumnos. No había un alma a la vista.
Sentí de golpe la impresión (que según los psicólogos corresponde a los estados de fatiga) de haber vivido ya aquel momento. En la otra punta de mi banco alguien se había sentado. Yo hubiera preferido estar solo, pero no quise levantarme en seguida, para no mostrarme incivil. El otro se había puesto a silbar. Fue entonces cuando ocurrió la primera de las muchas zozobras de esa mañana. Lo que silbaba, lo que trataba de silbar (nunca he sido muy entonado), era el estilo criollo de La tapera de Elías Regules. El estilo me retrajo a un patio, que ha desaparecido, y la memoria de Alvaro Melián Lafinur, que hace tantos años ha muerto. Luego vinieron las palabras. Eran las de la décima del principio. La voz no era la de Álvaro, pero quería parecerse a la de Alvaro. La reconocí con horror.
Me le acerqué y le dije:
-Señor, ¿usted es oriental o argentino?
-Argentino, pero desde el catorce vivo en Ginebra -fue la contestación.
Hubo un silencio largo. Le pregunté:
-¿En el número diecisiete de Malagnou, frente a la iglesia rusa?
Me contestó que si.
-En tal caso -le dije resueltamente- usted se llama Jorge Luis Borges. Yo también soy Jorge Luis Borges. Estamos en 1969, en la ciudad de Cambridge.
-No -me respondió con mi propia voz un poco lejana.
Al cabo de un tiempo insistió:
-Yo estoy aquí en Ginebra, en un banco, a unos pasos del Ródano. Lo raro es que nos parecemos, pero usted es mucho mayor, con la cabeza gris.

Jorge Luis Borges ("El otro")

Teo Barker
21/05/12, 19:27:48
Jo, qué rápido eres (en esto). Nada que objetar a la inclusión de la prosa, pero aprovecho para expresar un deseo, no sé si compartido: que no se "ensuciase" (entre comillas) el hilo con comentarios, repeticiones y citas, por merecidas que puedan serlo, sino que nos limitásemos a colgar nuestra aportación y así haya la mayor cantidad posible de imágenes en el menor número de páginas posibles.

Oye, ¿y esto no iba mejor en "General Fotografía"? ¡Qué modesto eres! :wink:

Voy yo:

"PALABRAS PARA JULIA"

http://farm8.staticflickr.com/7033/6556212875_c190a1cd94_b.jpg (http://www.flickr.com/photos/teobarker/6556212875/)
Palabras para Julia (http://www.flickr.com/photos/teobarker/6556212875/) por Teo Barker [Off > On] (http://www.flickr.com/people/teobarker/), en Flickr

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

José Agustín Goytisolo.




Goytisolo escribió este precioso poema dedicándolo a su hija Julia, a modo de guía de vida y aliento ante las adversidades que pudiera llegar a encontrar en su camino. Paradójica y trágicamente, Goytisolo no pudo encontrar para sí lo que tan bien supo contarle a Julia; se quitó la vida en 1999.

Os recomiendo también oír la versión cantada por Paco Ibáñez en el Olympia de París (en youtube se encuentra en un minuto).

Alfredo Oliva Delgado
21/05/12, 19:43:58
Tienes razón ¿Podría mover algún moderador este hilo a General-Fotografía?
Luego borraré mi comentario. Me parece bien que en el hilo sólo estén las imágenes y los textos.
Buen inicio, con uno de los poemas más emotivos de Goytisolo.

trufa
22/05/12, 00:36:28
http://farm7.staticflickr.com/6052/6217646697_11248da0f0_z.jpg (http://www.flickr.com/photos/galeriadeeva/6217646697/)

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo : 'La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos'.
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche immensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos arboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto al amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque ésta sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda.

gayolopez
22/05/12, 07:43:06
http://www.canonistas.com/galerias/data/503/IMG_0001_210.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=255482&title=entre-todas-las-mujeres&cat=503)

Porque son ya seis años desde entonces,
porque no hay en la tierra, todavía,
nada que sea tan dulce como una habitación
para dos, si es tuya y mía;
porque hasta el tiempo, ese pariente pobre
que conoció mejores días,
parece hoy partidario de la felicidad,
cantemos, alegría!

Y luego levantémonos más tarde,
como domingo. Que la mañana plena
se nos vaya en hacer otra vez el amor,
pero mejor: de otra manera
que la noche no puede imaginarse,
mientras el cuarto se nos puebla
de sol y vecindad tranquila, igual que el tiempo,
y de historia serena.

El eco de los días de placer,
el deseo, la música acordada
dentro del corazón, y que yo he puesto apenas
en mis poemas, por romántica;
todo el perfume, todo el pasado infiel,
lo que fue dulce y da nostalgia,
¿no ves cómo se sume en la realidad que entonces
soñabas y soñaba?

La realidad -no demasiado hermosa-
con sus inconvenientes de ser dos,
sus vergonzosas noches de amor sin deseo
y de deseo sin amor,
que ni en seis siglos de dormir a solas
las pagaríamos. Y con
sus transiciones vagas, de la traición al tedio,
del tedio a la traición.

La vida no es un sueño, tú ya sabes
que tenemos tendencia a olvidarlo.
Pero un poco de sueño, no más, un si es no es
por esta vez, callándonos
el resto de la historia, y un instante
-mientras que tú y yo nos deseamos
feliz y larga vida en común-, estoy seguro
que no puede hacer daño.

Jaime Gil de Biedma

Teo Barker
22/05/12, 08:35:10
http://farm8.staticflickr.com/7019/6818327851_05c8d58925_b.jpg (http://www.flickr.com/photos/teobarker/6818327851/)
En esta orilla blanca del lecho donde duermes (http://www.flickr.com/photos/teobarker/6818327851/) por Teo Barker (http://www.flickr.com/people/teobarker/), en Flickr


Aquí
en esta orilla blanca
del lecho donde duermes
estoy al borde mismo
de tu sueño. Si diera
un paso más, caería
en sus ondas, rompiéndolo
como un cristal. Me sube
el calor de tu sueño
hasta el rostro. Tu hálito
te mide la andadura
del soñar: va despacio.


Un soplo alterno, leve
me entrega ese tesoro
exactamente: el ritmo
de tu vivir soñando.
Miro. Veo la estofa
de que está hecho tu sueño.


La tienes sobre el cuerpo
como coraza ingrávida.
Te cerca de respeto.
A tu virgen te vuelves
toda entera, desnuda,
cuando te vas al sueño.
En la orilla se paran
las ansias y los besos:
esperan, ya sin prisa,
a que abriendo los ojos
renuncies a tu ser
invulnerable. Busco
tu sueño. Con mi alma
doblada sobre ti
las miradas recorren,
traslúcida, tu carne
y apartan dulcemente
las señas corporales,
para ver si hallan detrás
las formas de tu sueño.


No la encuentran. Y entonces
pienso en tu sueño. Quiero
descifrarlo. Las cifras
no sirven, no es secreto.
Es sueño y no misterio.
Y de pronto, en el alto
silencio de la noche,
un soñar mío empieza
al borde de tu cuerpo;
en él el tuyo siento.


Tú dormida, yo en vela,
hacíamos lo mismo.
No había que buscar:
tu sueño era mi sueño.


Pedro Salinas

Jose Rojas
22/05/12, 10:59:56
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/IMG_56333.JPG (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=285997&title=busca&cat=500)

LA BUSCA

Al término de tres generaciones
vuelvo a los campos de los Acevedo,
que fueron mis mayores. Vagamente
los he buscado en esta vieja casa
blanca y rectangular, en la frescura
de sus dos galerías, en la sombra
creciente que proyectan los pilares,
en el intemporal grito del pájaro,
en la lluvia que abruma la azotea,
en el crepúsculo de los espejos,
en un reflejo, un eco, que fue suyo
y que ahora es mío, sin que yo lo sepa.
He mirado los hierros de la reja
que detuvo las lanzas del desierto,
la palmera partida por el rayo,
los negros toros de Aberdeen, la tarde,
las casuarinas que ellos nunca vieron.
Aquí fueron la espada y el peligro,
las duras proscripciones, las patriadas;
firmes en el caballo, aquí rigieron
la sin principio y la sin fin llanura
los estancieros de las largas leguas.
Pedro Pascual, Miguel, Judas Tadeo...
Quién me dirá si misteriosamente,
bajo este techo de una sola noche,
más allá de los años y del polvo,
más allá del cristal de la memoria,
no nos hemos unido y confundido,
yo en el sueño, pero ellos en la muerte.

Jorge Luis Borges, 1972

elkorraldeloskonceptos
22/05/12, 11:13:41
http://farm3.staticflickr.com/2738/4470711852_d16e89d499_b_d.jpg

Más allá de la noche que me cubre
negra como el abismo insondable,
doy gracias a los dioses que pudieran existir
por mi alma invicta.


En las azarosas garras de las circunstancias
nunca me he lamentado ni he pestañeado.
Sometido a los golpes del destino
mi cabeza está ensangrentada, pero erguida.


Más allá de este lugar de cólera y lágrimas
donde yace el Horror de la Sombra,
la amenaza de los años
me encuentra, y me econtrará, sin miedo.


No importa cuán estrecho sea el portal,
cuán cargada de castigos la sentencia,
soy el amo de mi destino:
soy el capitán de mi alma



Invictus - de William Ernest Henley - 1875



Este poema lo leía Nelson Mandela mientras estaba injustamente encarcelado. Persona de principios poderosos, llegó a ser -entre otras muchas distinciones- Premio Nobel de la Paz en 1993.
Desde luego es un ejemplo de vida, y de lo importante que es la fuerza interior...al final es lo que nos diferencia a unas personas de otras.

elkorraldeloskonceptos
22/05/12, 11:19:30
http://farm5.staticflickr.com/4044/4382216983_4f8dac39a0_b_d.jpg

porque la sociedad de la información ha incorporado nuevas formas para dar rienda suelta al onanismo....porque han aparecido nuevos métodos para liberar endorfinas digitales....porque con 1 y 0's también se llega a los 69 Kbytes....porque las poluciones nocturnas en displays de color están a la última...porque la memoria del PC se transforma en leche RAM...porque las caricias de las teclas a ciertas personas les producen orgasmos tántricos...porque a mucha gente le PONE la tecnología.


Yo he estudiado una ingenería....pero la verdad es que me quedo con el tacto de la piel humana.

Argumantes
22/05/12, 12:07:51
Alfredo siempre renovando el desafió. Una propuesta excelente. La sigo.

Cogorzon
22/05/12, 15:05:18
http://farm5.staticflickr.com/4075/4780702351_163dd7b33b.jpg (http://www.flickr.com/photos/cogorzon/4780702351/)



Decía siempre la mar. Así es como le dicen en español cuando la quieren. A veces los que la quieren hablan mal de ella, pero lo hacen siempre como si fuera una mujer. Algunos de los pescadores más jóvenes, los que usaban boyas y flotadores para sus sedales y tenían botes de motor comprados cuando los hígados de tiburón se cotizaban alto, empleaban el artículo masculino, lo llamaban el mar. Hablaban del mar como de un contendiente o un lugar, o incluso un enemigo. Pero el viejo lo concebía siempre como perteneciente al género femenino y como algo que concedía o negaba grandes favores, y si hacía cosas perversas y terribles era porque no podía evitarlo. La luna, pensaba, le afectaba lo mismo que a una mujer.

El viejo y el mar - Ernest Hemingway

abacus
22/05/12, 15:51:51
http://www.canonistas.com/galerias/data/501/589.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=238802&title=amapola-en-l-27escala&cat=501)
Libre te quiero
como arroyo que brinca
de peña en peña,
pero no mía.

Grande te quiero
como monte preñado
de primavera,
pero no mía.

Buena te quiero
como pan que no sabe
su masa buena,
pero no mía.

Alta te quiero
como chopo que al cielo
se despereza,
pero no mía.

Blanca te quiero
como flor de azahares
sobre la tierra,
pero no mía.

Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.

Agustín García Calvo


Amancio Prada cantando este poema de Agustín García Calvo (http://www.youtube.com/watch?v=z0XcSZHSXi0)

Un hilo fascinante.

eventhos
22/05/12, 16:04:38
Me sumo al hilo.

Me alegra que la foto de arranque sea de mi pueblo.

Saludos.

percebin78
22/05/12, 18:57:22
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/a_la_izqueirda_del_roble.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=286043&title=a-la-izqueirda-del-roble&cat=500)


A la Izquierda del Roble


No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.
El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.
Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fan ticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.
Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.
Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico
ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.
Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.
Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.
Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.
El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.
Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.
Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

Mario Benedetti.
- NOCIÓN DE PATRIA (1962-1963)-

pepet
22/05/12, 20:35:00
http://www.canonistas.com/galerias/data/1704/benirr_s.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=243336&title=benirr-s&cat=1704)

M'aclame a tu mare de Terra sola,
arrape als teus genolls amb ungles brutes,
invoque un nom o secreta consigna,
mare de pols, segrestada esperança.
Mentre el gran foc o la ferocitat
segueix camins, segueix foscos camins,
m'agafe a tu, al que més estimava,
i cante el jorn del matí il.limitat.


El clar camí, el pregon idioma,
un alfabet fosforescent de pedres,
un alfabet sempre amb la clau al pany,
el net destí, la sendera de llum.


Sempre a la nit il.luminat enter,
un bell futur, una augusta contrada,
seràs el rent que fa pujar el pa,
seràs el sol i seràs la collita.


Seràs la fe i la medalla oculta,
seràs l'amor i la ferocitat,
seràs la clau que obri tots els panys,
seràs la llum, la llum il.limitada.
Seras confí on l'aurora comença
seràs forment, escala il.luminada.
Seràs l'ocell i seràs la bandera,
l'himne fecund del retorn de la pàtria,
tot esquinçat de l'emblema que puja,
seràs l'ocell i seràs la bandera.


Jo pujaré piament els graons
i en arribar al terme entonaré
el prec dels vents que em retornaves sempre.

Vicent Andrés Estellés

M'aclame a tu - Ovidi Montllor - YouTube (http://www.youtube.com/watch?v=K7rF5AnczLI)

Me aclamo a ti madre de Tierra sola,
araño tus rodillas con uñas sucias,
invoco un nombre o secreta consigna,
madre de polvo, secuestrada esperanza.
Mientras el gran fuego o la ferocidad
sigue caminos, sigue oscuros caminos,
me agarro a ti, a lo que más quería,
i canto el día de la mañana ilimitada.

El claro camino, el profundo idioma,
un alfabeto fosforescente de piedras,
un alfabeto siempre con la llave en la cerradura,
el limpio destino, la senda de luz.

Siempre a la noche iluminado entero,
un bello futuro, un augusto lugar,
serás levadura que hace subir el pan,
serás el sol y serás la cosecha.

Serás la fe y la medalla oculta,
serás el amor y la ferocidad,
serás la llave que abre todas las cerraduras,
serás la luz, la luz ilimitada.
Serás confín donde la aurora comienza
serás trigo, escalera iluminada.
Serás el ave y serás la bandera,
el himno fecundo del retorno de la patria,
todo desgarrado del emblema que sube,
serás el ave y serás la bandera.

Yo subiré piamente los escalones
y al llegar al final entonaré
la plegaria de los vientos que me retornabas siempre.

Vicent Andrés Estellés

gayolopez
22/05/12, 21:05:36
http://www.canonistas.com/galerias/data/505/IMG_0001_259.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=198881&title=por-toda-minha-vida-eu-vou-te-amar&cat=505) EU SEI QUE VOU TE AMAR
POR TODA A MINHA VIDA EU VOU TE AMAR
EM CADA DESPEDIDA EU VOU TE AMAR
DESESPERADAMENTE EU SEI QUE VOU TE AMAR

EM CADA VERSO MEU SERÁ
PRÁ TE DIZER
QUE EU SEI QUE VOU TE AMAR
POR TODA A MINHA VIDA

EU SEI QUE VOU CHORAR
A CADA AUSÊNCIA TUA EU VOU CHORAR
MAS CADA VOLTA TUA HÁ DE APLACAR
QUE ESSA AUSÊNCA TUA ME CAUSOU

EU SEI QUE VOU SOFRER
A ETERNA DESVENTURA DE VIVER
A ESPERA DE VIVER AO LADO TEU
POR TODA A MINHA VIDA

Vinicius de Moraes


Yo sé que te amaré
Toda mi vida te amaré
A cada despedida te amaré
Desesperadamente
Sé que te amaré
Y cada verso mío será
Para decirte
Que yo sé que te amaré
durante toda mi vida
Yo sé que voy a llorar
A cada ausencia tuya voy a llorar
mas cada regreso ha de borrar
Lo que esa ausencia tuya me causó
Yo sé que voy a sufrir
La desgracia eterna de vivir
A la espera de vivir a tu lado
Durante toda mi vida

abacus
22/05/12, 21:45:54
Me permito proponer lo siguiente:
¿qué tal si cuando incluyamos un poema en otro idioma que no sea el castellano incluimos también su traducción?
Así todos podremos disfrutar de las joyas que vayan apareciendo. Las aportaciones de Pepet y Gayolopez son francamente hermosas, y creo que merece la pena ofrecerlas en un formato accesible a todos. Ya en otros hilos que se peleen con temas lingüísticos.

En fin, es una opinión

ELTORPE
22/05/12, 22:09:24
http://www.canonistas.com/galerias/data/501/Caos_en_calma_canonistas.JPG (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=225637&title=caos-en-calma&cat=501)

El lago.
The lake, Edgar Allan Poe (1809-1849)

En la remota primavera de mi vida, jubilosa primavera,
Dirigí mi paso errante a una mágica ribera.
La ribera solitaria, la ribera silenciosa
De un perdido lago ignoto que circundan y oscurecen
Las negras rocas
Y espigados pinos que las auras estremecen.
Pero cuando allí la noche arroja su manto fúnebre
Y el místico y trémulo viento de su melodía,
Entonces, ¡oh!, entonces quiere despertar de su aflicción
Por el terror del lago triste, despertar el alma mía.

Y ese horror que habitaba en mi espíritu satisfecho;
Hoy, ni las joyas ni el afán de riqueza,
Como antes, llevarán mi pensammiento a contemplarlo,
Ni el amor, por más que fuese el amor de tu belleza.
La muerte estaba en el fondo de la ola ponzoñosa,
Y una tumba en lo más hondo, pérfidamente adornada
Para quien hubiera dado tregua a su amargura,
Un descanso, a los dolores de su espíritu afligido,
Y en un Edén transformado
El perdido lago ignoto, lago triste y escondido.

antomas
22/05/12, 22:23:11
Una brillante idea la fusión de imagen y literatura.
Suscribirme a este hilo es casi una necesidad. y lo hago con un relato corto inedito propio:


EL LAGO ENCANTADO

Dice la leyenda, que corriendo la primera década del siglo XVI, una cristiana y un morisco enamorados, llegado el momento de la forzosa separación por la irracional expulsión definitiva por Felipe III, en una clara noche de luna, se fueron al paraje conocido como El Racó de L'Olla en la Albufera de Valencia para despedirse. Se abrazaron, se amaron ardientemente y no pudiendo soportar el dolor de la separación, se fundieron en caluroso abrazo, se adentraron en el lago y decidieron quedar sumergidos en el fondo para siempre.

Sigue contando la historia, que los desesperados padres moros y cristianos, los buscaron incansablemente sin que jamás los encontraran.

Y continua la leyenda diciendo, que desde aquella noche de luna clara, todos los días al amanecer, los dos enamorados, emergen del lago convertidos en blancos charranes, que vuelan, se besan, se aman y al anochecer regresan de nuevo al fondo del lago.

También cuentan los lugareños, que desde aquel fatídico día de la expulsión morisca, los padres convertidos en flamencos, siguen incansables buscando a los enamorados y que día tras día y siglo tras siglo, filtran cada palmo del fondo de la Albufera de Valencia.

Antonio Hernández, 2012

Hay quien dice que es sólo un relato ancestral, pero os aseguro que yo los he visto y hasta los he fotografiado, por eso os lo "cuento".

Un saludo árabejudeocristiano.

http://farm8.staticflickr.com/7075/7251531452_af9a114fef_z_d.jpg

http://farm8.staticflickr.com/7238/7251531134_4ccdf00c53_z_d.jpg

ELTORPE
22/05/12, 22:24:32
http://www.canonistas.com/galerias/data/506/VOLAR_CANONISTAS.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=267766&title=volar&cat=506)

El Vuelo de Pablo Neruda


El alto vuelo sigo
con mis manos:
honor del cielo, el pájaro
atraviesa
la transparencia, sin manchar el día.

Cruza el oeste palpitando y sube
por cada grada hasta el desnudo azul
todo el cielo es su torre
y limpia el mundo con su movimiento.

Aunque el ave violenta
busque sangre en la rosa del espacio
aquí está su estructura:
flecha y flor es el pájaro en su vuelo
y en la luz se reúnen
sus alas con el aire y la pureza.

¡Oh plumas destinadas
no al árbol, ni a la hierba, ni al
combate,
ni a la atroz superficie,
ni al taller sudoroso,
sino a la dirección y a la conquista
de un fruto transparente!

El baile de la altura
con los trajes nevados
de la gaviota, del petrel, celebro,
como si yo estuviera
perpetuamente entre los invitados:
tomo parte
en la velocidad y en el reposo,
en la pausa y la prisa de la nieve.

Y lo que vuela en mí se manifiesta
en la ecuación errante de sus alas.

¡Oh viento junto al férreo
vuelo del cóndor negro, por la bruma!
Silbante viento que traspuso el héroe
y su degolladora cimitarra:
tú guardas el contacto
del duro vuelo como una armadura
y en el cielo repites su amenaza
hasta que todo vuelve a ser azul.

Vuelo de la saeta
que es la misión de cada golondrina,
vuelo del ruiseñor con su sonata
y de la cacatúa y su atavío!

Vuelan en un cristal los colibríes
conmoviendo esmeraldas encendidas
y la perdiz sacude
el alma verde
de la menta volando en el rocío.

Yo que aprendía volar, con cada vuelo
de profesores puros
en el bosque, en el mar, en las
quebradas,
de espaldas en la arena
o en los sueños.
me quedé aquí, amarrado
a las raíces,
a la madre magnética, a la tierra,
mintiéndome a mí mismo
y volando
solo dentro de mí,
solo y a oscuras.

Muere la planta y otra vez se entierra,
vuelven los pies del hombre al
territorio,
sólo las alas huyen de la muerte.

El mundo es una esfera de cristal,
el hombre anda perdido si no vuela
no puede comprender la transparencia.

Por eso yo profeso
la claridad que nunca se detuvo
y aprendí de las aves
la sedienta esperanza,
la certidumbre y la verdad del vuelo.

Teo Barker
23/05/12, 09:38:56
No quiero que te vayas.




http://farm7.staticflickr.com/6046/6219638920_7d1de55acb_b.jpg (http://www.flickr.com/photos/teobarker/6219638920/)
No quiero que te vayas... (http://www.flickr.com/photos/teobarker/6219638920/) por Teo Barker (http://www.flickr.com/people/teobarker/), en Flickr



...dolor, última forma
de amar. Me estoy sintiendo
vivir cuando me dueles
no en ti, ni aquí, más lejos:
en la tierra, en el año
de donde vienes tú,
en el amor con ella
y todo lo que fue.

En esa realidad
hundida que se niega
a sí misma y se empeña
en que nunca ha existido,
que sólo fue un pretexto
mío para vivir.

Si tú no me quedaras,
dolor, irrefutable,
yo me lo creería;
pero me quedas tú.

Tu verdad me asegura
que nada fue mentira.
Y mientras yo te sienta,
tú me serás, dolor,
la prueba de otra vida
en que no me dolías.

La gran prueba, a lo lejos,
de que existió, que existe,
de que me quiso, sí,
de que aún la estoy queriendo.


Pedro Salinas

Minimal
23/05/12, 11:29:33
http://3.bp.blogspot.com/-uWEunGo273Q/T4KW3r7p10I/AAAAAAAAAwE/SHVoUPHTlZ8/s1600/soledades.jpg



Hoy debe de ser
El día de mi nacimiento allí,
En el paraíso.




Otani Joseki

trufa
23/05/12, 11:34:31
http://farm8.staticflickr.com/7199/7147775225_bf2c7e7c52_z.jpg (http://www.flickr.com/photos/galeriadeeva/7147775225/)

Alfredo Oliva Delgado
23/05/12, 12:22:24
Me permito proponer lo siguiente:
¿qué tal si cuando incluyamos un poema en otro idioma que no sea el castellano incluimos también su traducción?
Así todos podremos disfrutar de las joyas que vayan apareciendo. Las aportaciones de Pepet y Gayolopez son francamente hermosas, y creo que merece la pena ofrecerlas en un formato accesible a todos. Ya en otros hilos que se peleen con temas lingüísticos.

En fin, es una opinión

Yo creo que no resulta nada fácil traducir un poema. Sería de agradecer, pero yo lo dejaría a la voluntad de quien lo cuelga. Siempre que el idioma no sea en polaco o chino....:descompuesto

abacus
23/05/12, 12:54:44
Sí, es cierto que es difícil, muy difícil traducir un poema. Pero, aunque traducido no se pueda mantener la rima, al menos podremos dejarnos llevar por la idea que sugiera el texto. Y es evidentemente una sugerencia. Seguramente hemos leído poesía de autores que escribieron el original en otro idioma, y lo hemos disfrutado también.

Teo Barker
23/05/12, 13:14:39
Sí, es cierto que es difícil, muy difícil traducir un poema. Pero, aunque traducido no se pueda mantener la rima, al menos podremos dejarnos llevar por la idea que sugiera el texto. Y es evidentemente una sugerencia. Seguramente hemos leído poesía de autores que escribieron el original en otro idioma, y lo hemos disfrutado también.

Otra opción sería dejar que el hilo continúe visualmente tan bien como hasta ahora, de forma espontánea, sin necesidad de que la gente vaya entrando a decir lo que le parece mejor o peor :wink:

Y ya que "marraneo" con este post, aprovecho para decir que opto (que no voto, pues cada uno hará lo que quiera) por el idioma original en la medida de lo posible, que quien quiera ya podrá buscar la versión doblada y así damos más importancia a lo que el autor de la foto ve en ella (a en qué idioma "la ve").

Alfredo Oliva Delgado
23/05/12, 21:09:44
http://www.canonistas.com/galerias/data/503/cigarro2B_N.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=213719&title=el-cigarrito&cat=503)





Al principio
quieres cambiar
el mundo,
y al final
te conformas
con dejar el tabaco.

No hay más.

Así de cómico,
y así de trágico.


Karmelo C. Iribarren

percebin78
24/05/12, 11:55:07
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/ccbilbao-2.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=258346&title=hoja-solitaria&cat=500)

Las hojas secas
son como el testamento
de los castaños

Mario Benedetti (Rincón de haikus)

Minimal
24/05/12, 12:56:34
http://1.bp.blogspot.com/-6dpLps2APl0/Tz062kTWPFI/AAAAAAAAAnE/wrdpaZkMTLc/s1600/cinco-ausencias.jpg



...Imagine there's no countries
It isn't hard to do
Nothing to kill or die for
And no religion too
Imagine all the people living live in peace...



​Imagine, John Lennon

manucf
24/05/12, 14:25:06
http://farm6.staticflickr.com/5099/5517581608_b335e03656_z.jpg (http://www.flickr.com/photos/mcfaacfrp/5517581608/)

Zuretzat ilargia lapurtuko nuke gauero,
eta zu itsu zaude bere argia ikusteko.
Irribarrez, gero minez, eragin didazu negarra.
Nire sua itzali da,
ez zara gaueko izar bakarra, ez zara.

(Cada noche robaría para tí la luna,
y tú estás ciega para ver su luz.
Riendo, y luego sufriendo, me hiciste llorar.
Mi fuego se ha apagado,
ya no eres la única estrella del cielo, ¡no lo eres!).

Ken Zazpi - Ilargia

trufa
24/05/12, 17:08:47
http://farm7.staticflickr.com/6154/6152509283_08faa677e7_z.jpg (http://www.flickr.com/photos/galeriadeeva/6152509283/)

Infants...

La vida ran de pols i les mirades altes,
seda tèbia de neu i llot fresc a les galtes.

Infants...

Esperança i enveja, els picarols del cor;
infidels com el temps, sobtosos com la sort.

O com la mort, mesquins i jugadors infants,
fraudulents i secrets, o pròdigs com soldans;

terroristes de sol i ressol als jardins,
porucs de nit deserta; impàvids assassins

de roses i libèl·lules; mercaders d'afalacs,
de dolçor viciosos i de llet embriacs.

Infants...

La voluptat furtiva del xipolleig i el fang,
insabuda promesa de l'amor de la sang!

Disfresses de tempesta, ornament del dolor,
pintura de la llàstima, marea de la por,

les llàgrimes sonores i artreres i abundants,
les armes de llur guerra civil contra els gegants.


Joan Manel Serrat

urko
25/05/12, 10:40:15
J.M. SERRAT. Concierto en Córdoba, julio de 2010.
Recital Homenaje a Miguel Hernández.
(una noche preciosa de verdad)

http://farm5.staticflickr.com/4134/4805508652_c308362119_z.jpg

Menos tu vientre
todo es confuso.

Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado,
baldío y turbio.

Menos tu vientre
todo es oculto,

menos tu vientre
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.

Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro y profundo.

antomas
25/05/12, 22:46:34
¡¡ESCUCHA BLANCO!!


http://www.canonistas.com/galerias/data/503/C0R1467-1-2-3.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=286429&title=-a1-a1escucha-blanco-21-21&cat=503)

Imagínate:

Imagina que no existe el Cielo
es fácil si lo intentas
sin el Infierno debajo nuestro
arriba nuestro, solo el cielo
Imagina a toda la gente
viviendo el hoy...
Imagina que no hay países
no es difícil de hacer
nadie por quien matar o morir
ni tampoco religión
imagina a toda la gente
viviendo la vida en paz...

Puedes decir que soy un soñador
pero no soy el único
espero que algún día te unas a nosotros
y el mundo vivirá como uno

Imagina que no hay posesiones
quisiera saber si puedes
sin necesidad de gula o hambre
una hermandad de hombres
imagínate a toda la gente
compartiendo el mundo

Puedes decir que soy un soñador
pero no soy el único
espero que algún día te unas a nosotros
y el mundo vivirá como uno.

John Lennon

Alfredo Oliva Delgado
26/05/12, 11:28:21
http://www.canonistas.com/galerias/data/505/MG_6538_como_objeto_inteligente-1.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=258951&title=el-peque-f1o-pastor&cat=505)

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatifecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepurtura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Le veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
u declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

Miguel Hernández

u420067
26/05/12, 18:22:36
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/IMG_85412.JPG (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=286490&title=tumba-1&cat=500)

Mi ropa es mi mortaja
y mi casa, mi tumba.
Es mi vida mi muerte.
Morirme, renacer.

ABU-L-ALA-AL-MAARRI
Poeta árabe clásico

codex
26/05/12, 18:29:52
http://farm3.staticflickr.com/2731/4251068646_5a473d146e_b.jpg


Y sin embargo igual serás que esta basura,
que esta infección horrible,
estrella de mis ojos, claro sol de mi vida,
tú, mi pasión, ¡mi ángel!

Sí, tú serás así, oh reina de las gracias,
tras el último viático,
cuando la hierba y la vegetación
enraícen tus huesos.

Entonces, ¡oh mi bella!, diles a los gusanos
que a besos te devorarán,
que yo guarde la forma y la divina esencia
de mis descompuestos amores.

Charles Baudelaire. "Las flores del mal" (Extracto del poema titulado "Una carroña")

lola sosa
26/05/12, 18:31:29
Precioso este foro.

http://www.canonistas.com/galerias/data/503/IMG_6835_1065x691.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=252861&title=dias-de-playa&cat=503)

Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, posiblemente no diría todo lo que pienso, pero en definitiva pensaría todo lo que digo.

Daría valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan.

Dormiría poco, soñaría más, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta segundos de luz. Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen. Escucharía cuando los demás hablan y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate!

Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando descubierto, no solamente mi cuerpo, sino mi alma.

Dios mío si yo tuviera un corazón, escribiría mi odio sobre el hielo, y esperaría a que saliera el sol. Pintaría con un sueño de Van Gogh sobre las estrellas un poema de Benedetti, y una canción de Serrat sería la serenata que le ofrecería a la luna. Regaría con mis lágrimas las rosas, para sentir el dolor de sus espinas, y el encarnado beso de sus pétalos...

Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida... No dejaría pasar un sólo día sin decirle a la gente que quiero, que la quiero. Convencería a cada mujer u hombre que son mis favoritos y viviría enamorado del amor.

A los hombres les probaría cuán equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse! A un niño le daría alas, pero le dejaría que él solo aprendiese a volar. A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez, sino con el olvido. Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres... He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subir la escarpada. He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño, por primera vez, el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre.

He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo, cuando ha de ayudarle a levantarse. Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes, pero realmente de mucho no habrán de servir, porque cuando me guarden dentro de esa maleta, infelizmente me estaré muriendo.

Siempre di lo que sientes y haz lo que piensas. Si supiera que hoy fuera la última vez que te voy a ver dormir, te abrazaría fuertemente y rezaría al Señor para poder ser el guardián de tu alma. Si supiera que esta fuera la última vez que te vea salir por la puerta, te daría un abrazo, un0 beso y te llamaría de nuevo para darte más. Si supiera que esta fuera la última vez que voy a oír tu voz, grabaría cada una de tus palabras para poder oírlas una y otra vez indefinidamente. Si supiera que estos son los últimos minutos que te veo diría "te quiero" y no asumiría, tontamente, que ya lo sabes.

Siempre hay un mañana y la vida nos da otra oportunidad para hacer las cosas bien, pero por si me equivoco y hoy es todo lo que nos queda, me gustaría decirte cuanto te quiero, que nunca te olvidaré.

El mañana no le está asegurado a nadie, joven o viejo. Hoy puede ser la última vez que veas a los que amas. Por eso no esperes más, hazlo hoy, ya que si el mañana nunca llega, seguramente lamentarás el día que no tomaste tiempo para una sonrisa, un abrazo, un beso y que estuviste muy ocupado para concederles un último deseo. Mantén a los que amas cerca de ti, diles al oído lo mucho que los necesitas, quiérelos y trátalos bien, toma tiempo para decirles "lo siento", "perdóname", "por favor", "gracias" y todas las palabras de amor que conoces.

Nadie te recordará por tus pensamientos secretos. Pide al Señor la fuerza y sabiduría para expresarlos. Demuestra a tus amigos cuanto te importan.

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ

u420067
27/05/12, 13:25:24
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/IMG_07403.JPG (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=286567&title=barrancos&cat=500)

Troncos de soledad,
barrancos de tristeza
donde rompo a llorar

Miguel Hernández, Cancionero y romancero de ausencias.

alexsu
29/05/12, 14:31:36
http://www.catalunyacolor.com/canonistas/_MG_0133.JPG


Una gota de lluvia
cuando el vientre grávido
estremeció la tierra.
A través de viejos
Sedimentos, rocas
Ignoradas, oro
Carbón, fierro y mármol
Un río cristalino
Lejano milenios
Partió frágil
Sediento de espacio
En busca de luz.
Un río nació.

Vinícius de Moraes

antomas
30/05/12, 01:01:28
ELLA

http://farm6.staticflickr.com/5053/5515470675_5809fac4d4_b_d.jpg

"No aguantaba más. Necesitaba ver a mi amada.
Verla y saber que con él no estaba,
Saber que solo a mi esperaba.
Sí, fiel a la cita hasta mi llegaba, pero tengo celos,
Del sol que la ilumina cada noche y en mi ausencia la besa .
Entré en su "cuarto" creciente, me besó y me fundí con ella.
Luego marché lejos, por temor a perderla.
Cuando al amanecer regresé, ya no estaba ella.
No soporto la ausencia, necesito ver a mi amada,
Esta noche iré de nuevo a buscarla."

Antonio Hernández, 2011

u420067
30/05/12, 17:16:28
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/IMG_47922.JPG (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=286568&title=tumbas&cat=500)

Las tumbas no responden cuando las llama el triste.
Esas fosas cubiertas de peñascos y arena
donde yacen criaturas, y jóvenes, y viejos.
¡Cuantos amados, ay, de los que no quería separarme,
dejara allí abatidos, mas amados!
Y de ellos me olvidara. Aunque sé que he de verlos
dentro de poco.

ABU-L-ATAHIYA
Poeta árabe clásico

quelofoto
31/05/12, 18:21:37
http://www.canonistas.com/galerias/data/504/asilahmuralla.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=245132&title=asilahmuralla&cat=504)


"Palpita un mar de acero de olas grises
dentro los toscos murallones roídos
del puerto viejo. Sopla el viento norte
y riza el mar. El triste mar arrulla
una ilusión amarga con sus olas grises."




"El mar triste", de Antonio Machado.

Alfredo Oliva Delgado
31/05/12, 19:48:51
Quelofoto ¿Assilah?

quelofoto
31/05/12, 21:37:12
Hola Alfredo, sí es Asilah en invierno hace ya unos añitos...

Pablo_MB
31/05/12, 22:15:37
http://obture.com/fotos/d4cb4fad00b82f36da871b2e3f4fc432.jpg

En tanto que de rosa y azucena
se muestra la color en vuestro gesto,
y que vuestro mirar ardiente, honesto,
enciende al corazón y lo refrena;

y en tanto que el cabello, que en la vena
del oro se escogió, con vuelo presto,
por el hermoso cuello blanco, enhiesto,
el viento mueve, esparce y desordena:

coged de vuestra alegre primavera
el dulce fruto, antes que el tiempo airado
cubra de nieve la hermosa cumbre;

marchitará la rosa el viento helado.
Todo lo mudará la edad ligera
por no hacer mudanza en su costumbre.

Garcilaso de la Vega, Soneto XXIII

Baja Voluntaria
02/06/12, 15:38:17
http://www.canonistas.com/galerias/data/503/img_140006_editado-4.png (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=282133&title=-2a&cat=503)





Mujer de mar/Ramoncín


Mujer de mar
de ojos misteriosos.
Olor a ti
sabor a la ciudad.
Paseos de amor
a orillas del Mediterráneo.
Ramblas de luz
de deseos y humedad contagiosos.
Y tú sin saber
cómo dejar de seguir así:
Vagando en la calle
con un pie acariciando la muerte.
Y yo sin poder
tenderte un puente de vida.
Mujer de mar
te siento como a Barcelona.
Despertar bajo tu cielo
llorar salado como tu mar,
acariciado por una brisa
que suena a música de Casals.
Atardecer entre tus brazos
Vivir sin soledad.
Mujer de mar
escucha romper las olas.
Escápate en un barco
con velas de seda
y yo te daré
un poco de alma esteparia
para que tú
conquistes el horizonte.
Mujer de mar
escucha a las gaviotas,
gritan por ti
por tu sangre
cubriendo la arena.
Y el mar sin saber
que naciste en un piso de Gracia
y tu madre no pudo darte
el amor que tú necesitas.
Despertar bajo tu cielo
llorar salado como tu mar,
acariciado por una brisa
que suena a música de Casals.
Atardecer entre tus brazos
Vivir sin soledad.
Morir sin soledad.
Mujer de mar
mira las nubes pasar,
dibuja en ellas
la vida que no tuviste
y quizás mañana
te darán la parte que te quitaron,
para que tú te rompas
en mil pedazos pequeños.
Mujer de mar
escucha, canta Serrat:
Habla de ti
de nosotros huyendo en la noche.
Y el sol sin saber
que dejaste de ser una niña
con doce años.
Mujer, niña, de mar.






http://youtu.be/KTpQV3Emilk

u420067
03/06/12, 08:25:39
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/Imagen_0094.JPG (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=287493&title=leones&cat=500)

Plata fundida corre entre las perlas,
que como ellas se torna blanca y pura.
Agua y mármol parecen confundirse,
sin que adivinemos cuál de ellos fluye.
¿No ves cómo el agua colma la fuente
y enseguida la ocultan sumideros,
cual amante que en lágrimas desecho,
por miedo al detractor su llanto esconde?

BEN ZAMRAK (1333-1393)
POEMA DE LA FUENTE DE LOS LEONES

quelofoto
03/06/12, 17:59:44
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/blaus.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=287635&title=blaus&cat=500)



Amor, amor, las nubes a la torre del cielo
subieron como triunfantes lavanderas,
y todo ardió en azul, todo fue estrella:
el mar, la nave, el día se desterraron juntos.
Ven a ver los cerezos del agua constelada
y la clave redonda del rápido universo,
ven a tocar el fuego del azul instantáneo,
ven antes de que sus pétalos se consuman.
No hay aquí sino luz, cantidades, racimos,
espacio abierto por las virtudes del viento
hasta entregar los últimos secretos de la espuma.
Y entre tantos azules celestes, sumergidos,
se pierden nuestros ojos adivinando apenas
los poderes del aire, las llaves submarinas.


Pablo Neruda

Alfredo Oliva Delgado
04/06/12, 22:09:07
http://www.canonistas.com/galerias/data/506/5840final.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=282463&title=polvo-de-mariposa&cat=506)

Poética

Al ir tras la belleza estarás solo:
Si la encuentras, se desvanece y deja
polvo de mariposa entre los dedos.
Perseguirás de nuevo el resplandor
que sabes dentro de ti, como el relámpago
que muestra fugazmente,
hasta el lejano horizonte, la realidad.

Joan Margarit

mazaeus
06/06/12, 22:22:56
http://farm8.staticflickr.com/7046/7081489879_e7a70e9ae7.jpg (http://www.flickr.com/photos/msvaquero/7081489879/)
gran canaria-1614 (http://www.flickr.com/photos/msvaquero/7081489879/) por Mazaeus (http://www.flickr.com/people/msvaquero/), en Flickr

"¡Qué sueño el de la vida sobre aquél abismo pétreo!" (Miguel de Unamuno)

Miniscal
07/06/12, 16:27:39
Orihuela 10-01-2012


http://www.canonistas.com/galerias/data/500/190110En_mi_barraquica001.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=288746&title=190110en-mi-barraquica001&cat=500)



¡Siñor amor, por la virgencica,
ascucha al que ruega!...
A este huertanico
de cana caeza,
a este probe viejo
que a sus pies se muestra
¡y enjamás s’humilló ante denguno
que de güesos juera!
¡Que namá se ha postrao elande Dios
de la forma esta!
M’oiga siñor amo.
M’oiga osté y comprenda
Que no es una hestoría que yo he fabricao
Sino verdaera.
¿Por qué siñor amo
me echa de la tierra,
de la barraquica ande la luz vide
por la vez primera?
¿Por qué no le cumplo? ¿Por qué no le pago?
¿Por la vingencica, tenga osté paciencia!
¿Créalo! No han habío cuasi ná e cosechas:
Me s’heló la naranja del huerto;
no valió la almendra y las crillas del verdeo, el río
cuando se esbordó, de ellas me dio cuenta
que las pudrío truicas: no he recogío
pa pagar la jüerza!
¡Créalo siñor amo! ¿Y si no esté vaya
a mi barraquica y verá probeza!
Ella está enderrumbe,
de agujeros llena,
por ande entra el sol, por ande entra el frío
y las lluvias entran.
¿Créalo siñor amo! Y también mi esposa
parece lo suyo y no por enferma,
que es de ver que sus pequeñujicos
de pan escasean,
y lo mesmo en verano que invierno
desnúas sus carnes las llevan.
¡Créalo siñor amo! Y ¡aspérese al tiempo
que sumplirle puea!
Yo le pagaré tuico lo que debo
¡Tenga osté pacencia!
¡Ay! No m’eche, no m’eche por Dios
de la quería tierra,
que yo quió morirme
ande yo naciera
¡En mi barranquica llena de gujeros,
de miseria llena!

En la huerta, 15 de enero de 1930

Miguel Hernández


nota: ... la vida es la misma.

imaqs
07/06/12, 21:48:15
http://img546.imageshack.us/img546/5896/mg3379.jpg (http://imageshack.us/photo/my-images/546/mg3379.jpg/)


Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro. Lo dejo suelto y se va al prado y acaricia tibiamente, rozándolas apenas,las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: ¿Platero?, y viene a mí con un trotecillo alegre, que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...

Juan Ramón Jiménez. Platero y yo.

P.D.: Fantástica idea, fantástico hilo... Saludos para todos

u420067
09/06/12, 16:55:30
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/NYC_09.JPG (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=289482&title=nyc-09&cat=500)

El mundo solo por el cielo solo.
Son las colinas de martillos y el triunfo de la hierba espesa.
Son los vivísimos hormigueros y las monedas en el fango.
El mundo solo por el cielo solo
y el aire a la salida de todas las aldeas.

Federico García Lorca
Poeta en Nueva York, 1929

josepga
09/06/12, 20:13:06
http://www.canonistas.com/galerias/data/501/MG_18371.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=285609&title=la-insoportable-soledad-del-ser&cat=501)

La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será.
Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes.
Entonces, ¿qué hemos de elegir? ¿El peso o la levedad?

Milan Kundera: La insoportable levedad del ser.

u420067
16/06/12, 12:41:09
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/IMG_98291.JPG (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=289786&title=descanso-2&cat=500)

No, Amor sin ella, Amor definitivo,
mi Amor, ya para siempre y descubierto,
Amor vacante, Amor o acaso Muerte,
mi antiyó, mi antivida,
tú, mi Amor, mío, eternidad lograda,
cielo en la tierra, ancla de Dios
descendida a mi arena submarina
entre un fragor sublime de cadenas.

Gerardo Diego (1896-1987)

Alfredo Oliva Delgado
20/06/12, 18:55:29
http://www.canonistas.com/galerias/data/506/MG_9107_como_objeto_inteligente-1.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=291263&title=el-oto-f1o-de-las-rosas&cat=506)

El Pacto que me queda

¿Y cómo devolver a mi vida la luz
de la mañana, las lágrimas nocturnas,
el asombro del mar, los silencios del mirlo,
el tiempo de una tarde inacabable?

¿Y cómo devolver sus diferencias
al dolor y a la dicha,
y ser los dos amados por igual,
pues completan los dos el sabor encendido de la vida?

Cuando la edad es ya desventurada
y es un pétalo el día,
y apenas quedan rosas,
no es posible que el mundo pueda ser recobrado.

Acógete a unos ojos, sólo jóvenes,
y descubre con ellos el mundo que perdiste.
Y que te miren luego, para ser aún del mundo.

De El Otoño de las rosas(Francisco Brines)

Pablo_MB
20/06/12, 19:33:14
:aplausos :aplausos :aplausos :aplausos (nada que añadir)

Alfredo Oliva Delgado
03/07/12, 14:25:28
http://www.canonistas.com/galerias/data/501/MG_45762.jpg



Aquel chico soñaba con mirar desde el faro
lo que había detrás del horizonte,
el lugar al que iban los barcos que zarpaban bajo la luna quieta.

Quiero subir,
quiero mirar mis ojos por sus ojos.

Entonces podré ver qué se escondía
detrás del horizonte,
dónde duermen los barcos que buscan la espesura.

Fernando Valverde

alexsu
13/07/12, 20:40:52
http://www.catalunyacolor.com/canonistas/mosaic.jpg

Escribir
es vivir
en cierto modo.
Y sin embargo todo
en su pena infinita
nos conduce a intuir
que la vida jamás estará escrita.

Jose Emilio Pacheco

Pablo_MB
26/07/12, 06:14:04
http://obture.com/fotos/72a5fe6230d4d5c78783233a9f01a5de.jpg

Miré los muros de la patria mía
si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
por la carrera de la edad cansados,
por quien caduca ya su valentía.

Salime al campo: vi que el sol bebía
los arroyos del yelo desatados,
y del monte quejosos los ganados,
que con sombras hurta su luz al día.

Entré en mi casa; vi que, amancillada,
de anciana habitación era despojos;
mi báculo, más corvo y menos fuerte;

vencida de la edad sentí mi espada.
Y no hallé cosa en que poner mis ojos
que no fuese recuerdo de la muerte.

Francisco de Quevedo (1580-1645)

Teo Barker
26/07/12, 07:26:01
Muy bien casados texto e imagen, Pablo, merece ser puesta en La belleza de la decadencia.


http://farm8.staticflickr.com/7159/6694101233_1df206f15d_b.jpg (http://www.flickr.com/photos/teobarker/6694101233/)
Porque vivimos a golpes (http://www.flickr.com/photos/teobarker/6694101233/) por Teo Barker (http://www.flickr.com/people/teobarker/), en Flickr

Todo un manifiesto en los tiempos que estamos viviendo (de GABRIEL CELAYA):


La poesía es un arma cargada de futuro


Cuando ya nada se espera
personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue
más acá de la consciencia.
fieramente existiendo
ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea
las tinieblas,
que golpea las tinieblas.


Cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos
claros de la muerte,
se dicen las verdades, las bárbaras,
terribles,amorosas crueldades,
amorosas crueldades.


Poesía para el pobre,
poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos
trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos
dar un sí que glorifica.


Porque vivimos a golpes
porque apenas sí nos dejan
decir que somos quien somos.
Nuestros cantares no pueden ser
sin pecado un adorno;
estamos tocando el fondo,
estamos tocando el fondo.


Maldigo la poesía
concebida como un lujo
cultural por los neutrales,
que lavándose las manos
se desentienden y evaden,
maldigo la poesía
de quien no toma partido,
partido hasta mancharse.


Hago mias las faltas
siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto y canto, y cantando
mas allá de mis penas
de mis penas personales
me ensancho, me ensancho.


Quiero daros vida
provocar nuevos actos
y calculo por eso,
con técnica que puedo
me siento un ingeniero del verso
y un obrero que trabaja
con otros a España,
a España en sus aceros.


No es una poesía
gota a gota pensada,
no es un bello producto
no es un fruto perfecto,
es lo más necesario
lo que no tiene nombre;
son gritos en el cielo
y en la tierra son actos.


Porque vivimos a golpes
porque apenas sí nos dejan
decir que somos quien somos.
Nuestros cantares no pueden ser
sin pecado un adorno;
estamos tocando el fondo,
estamos tocando el fondo.

Pablo_MB
26/07/12, 08:37:40
Todo un manifiesto en los tiempos que estamos viviendo (de GABRIEL CELAYA)
Totalmente de acuerdo.
Si me permites, cantado/recitado por Paco Ibáñez...

Teo Barker
26/07/12, 09:20:02
Totalmente de acuerdo.
Si me permites, cantado/recitado por Paco Ibáñez...

Pues ... totalmente de acuerdo yo también: ponerse el disco del Olympia de París a todo volumen en el coche e ir berreando (o cantando, según el caso) las canciones de Paco es ....... tremendo, toda una experiencia sobre todo si te pones en la piel de lo que aquel momento representaba para los que allí estuvieron.

Y ya puestos, dejo un enlace al mismo tema pasado el tiempo, cuando el mismo Ibáñez reconoce que esta poesía vuelve a cobrar importancia pasados los años:


http://youtu.be/bKnEaCweikg

u420067
27/07/12, 18:27:47
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/IMG_06453.JPG (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=293782&title=andrade&cat=500)

Tiene el aliento de una estirpe fuerte
que sonó más allá de sus hogares,
y que el oro buscó tras de los mares.
El señala la gloria tras la muerte.
Quiere ser fundador, y dice: Creo;
Dios y adelante el ánima española…

A.Machado (1875-1939)

Ereler
28/07/12, 08:44:37
Había visto este hilo y pensé en algunas fotos para subir, con sus correspondientes agregados. Después me olvidé, y nunca más. Me anoto, para tenerlo presente y cumplir con lo propuesto.

Alfredo Oliva Delgado
16/08/12, 10:41:45
Pues ... totalmente de acuerdo yo también: ponerse el disco del Olympia de París a todo volumen en el coche e ir berreando (o cantando, según el caso) las canciones de Paco es ....... tremendo, toda una experiencia sobre todo si te pones en la piel de lo que aquel momento representaba para los que allí estuvieron.



Pues eso mismo hice hace unos días conduciendo por las carreteras rumanas con las canciones del Olimpia de fondo musical.
saludos

gayolopez
27/08/12, 08:47:15
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/IMG_0001_505.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=297783&title=a-galopar&cat=500)


Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
A corazón suenan, resuenan, resuenan
las tierras de España, en las herraduras.
Galopa, jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

RAFAEL ALBERTI

RaulG
27/08/12, 16:13:24
tomo asiento en este topic, muy bueno, en todos los sentidos

Teniente Dan
27/08/12, 16:40:44
Perdon por el comentario, la foto es preciosa y me has obligado a buscar a Paco Ibañez.....no se cuantas veces escuché este poema en la canción cuando era pequeño con mis hermanos mayores... gracias

Pablo_MB
27/08/12, 16:43:21
[...] Galopa, jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura. [...]
RAFAEL ALBERTI
¡Cómo me gustan esos versos! Y gran imagen para acompañarlos, desde luego...

u420067
27/08/12, 19:33:19
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/IMG_23971.JPG (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=297864&title=soldados&cat=500)

Tu nombre, capitán, es para escrito
en la hoja de una espada
que brille al sol, para rezarlo a solas,
en la oración de un alma,
sin más palabras, como
se escribe César, o se reza España.

Antonio Machado

Pablo_MB
01/09/12, 17:10:42
http://farm9.staticflickr.com/8038/7906996714_bcb31b7361_b.jpg
[...] El principito fue a ver nuevamente a las rosas:
- Ustedes no son de ningún modo parecidas a mi rosa, ustedes no son nada aún – les dijo. – Nadie las ha domesticado y ustedes no han domesticado a nadie. Ustedes son como era mi zorro. No era más que un zorro parecido a cien mil otros. Pero me hice amigo de él, y ahora es único en el mundo.
Y las rosas estaban muy incómodas.
- Ustedes son bellas, pero están vacías – agregó. – No se puede morir por ustedes. Seguramente, cualquiera que pase creería que mi rosa se les parece. Pero ella sola es más importante que todas ustedes, puesto que es ella a quien he regado. Puesto que es ella a quien abrigué bajo el globo. Puesto que es ella a quien protegí con la pantalla. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres para las mariposas). Puesto que es ella a quien escuché quejarse, o alabarse, o incluso a veces callarse. Puesto que es mi rosa.
Y volvió con el zorro:
- Adiós – dijo...
- Adiós – dijo el zorro. – Aquí está mi secreto. Es muy simple: sólo se ve bien con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.
- Lo esencial es invisible a los ojos – repitió el principito a fin de recordarlo.
- Es el tiempo que has perdido en tu rosa lo que hace a tu rosa tan importante.
- Es el tiempo que he perdido en mi rosa... – dijo el principito a fin de recordarlo.
- Los hombres han olvidado esta verdad – dijo el zorro. – Pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Eres responsable de tu rosa...
- Soy responsable de mi rosa... - repitió el principito a fin de recordarlo.

Antoine de Saint-Exupéry, Le Petit Prince (El Principito), Capítulo XXI

Alfredo Oliva Delgado
12/09/12, 13:01:12
http://www.canonistas.com/galerias/data/501/MG_9622_como_objeto_inteligente-2.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=299421&title=los-bosques&cat=501)

Un poema de Robert Frost que me he atrevido a traducir

Alto en el bosque en una noche de invierno

Conozco al dueño de estos bosques
aunque su casa está en el pueblo,
y no me verá parando aquí
para contemplar sus bosques cubiertos de nieve.

Mi caballo debe pensar que es extraño
parar aquí, sin ninguna granja a la vista
entre el lago helado y el bosque
en la noche más lóbrega del año.

Y sacude las campanillas del arnés
como preguntando si hay algún error.
Sólo se oye otro sonido, el barrido
del grácil viento entre los suaves copos.

Los bosques son bellos, oscuros y profundos
pero yo tengo promesas que cumplir
y recorrer mucho camino antes de dormir
y recorrer mucho camino antes de dormir.

Alfredo Oliva Delgado
23/09/12, 16:18:38
Pena me da que se muera este hilo.
http://www.canonistas.com/galerias/data/3593/MG_2803_como_objeto_inteligente-11.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=300569&title=mg-2803-como-objeto-inteligente-11&cat=3593)

Hablo con el mar

Sentado en estas rocas, mar, te escucho.
No entiendo tus palabras pero adivino a ciegas
que algo quieres decirme mas no puedes llevarme
adonde yo quisiera, ¡ oh inmensidad sin centro!
No te entiendo, madre-muerte, madre-amante, madre-amor,
¿O eres tú la que no entiende mi modo humano de hablar?
¿Hasta cuando tengo que seguir esperando
mi retorno a tu origen, madre natal?

Gabriel Celaya

u420067
23/09/12, 18:35:30
Alfredo, creo que no se ve la imagen...

Alfredo Oliva Delgado
23/09/12, 21:49:51
Alfredo, creo que no se ve la imagen...

Creo que ya lo he arreglado.
Un saludo y gracias por avisar

u420067
25/09/12, 18:23:10
http://www.canonistas.com/galerias/data/500/IMG_84051.JPG (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=300212&title=berlanga&cat=500)

¡Soria fría, Soria pura,
cabeza de Extremadura,
con su castillo guerrero
arruinado, sobre el Duero;
con sus murallas roídas
y sus casas denegridas!

Antonio Machado

Zanoni
04/11/12, 10:33:08
http://imageshack.us/a/img809/5071/migracionc.jpg

Cruzar la ladera que se vence
hacia el mar de prados ondulantes.
Tiritar como anillos de luz entre hojas mecidas por el viento.
Huir del vórtice donde nacen los silencios.

Carlos Aguado

Zanoni
04/11/12, 12:13:38
http://img835.imageshack.us/img835/3460/donquijotedelamancha.jpg

VENCIDOS

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar.
Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura,
y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar,
va cargado de amargura,
que allá encontró sepultura
su amoroso batallar.
Va cargado de amargura,
que allá «quedó su ventura»
en la playa de Barcino, frente al mar.
Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar.
Va cargado de amargura,
va, vencido, el caballero de retorno a su lugar.
¡Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura,
en horas de desaliento así te miro pasar!
¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu montura
y llévame a tu lugar;
hazme un sitio en tu montura,
caballero derrotado, hazme un sitio en tu montura
que yo también voy cargado
de amargura
y no puedo batallar!
Ponme a la grupa contigo,
caballero del honor,
ponme a la grupa contigo,
y llévame a ser contigo
pastor.
Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar...

León Felipe

Zanoni
07/11/12, 00:10:06
http://img211.imageshack.us/img211/8534/silueta.jpg

Abeja blanca zumbas –ebria de miel- en mi alma
y te tuerces en lentas espirales de humo.

Soy el desesperado, la palabra sin ecos,
el que lo perdió todo, y el que todo lo tuvo.

Última amarra, cruje en ti mi ansiedad última.
En mi tierra desierta eres la última rosa.

Ah silenciosa!

Cierra tus ojos profundos. Allí aletea la noche.
Ah desnuda tu cuerpo de estatua temerosa.

Tienes ojos profundos donde la noche alea.
Frescos brazos de flor y regazo de rosa.

Se parecen tus senos a los caracoles blancos.
Ha venido a dormirse en tu vientre una mariposa de sombra.

Ah silenciosa!

He aquí la soledad de donde estás ausente:
Llueve. El viento del mar caza errantes gaviotas.

El agua anda descalza por las calles mojadas.
De aquel árbol se quejan, como enfermos, las hojas.

Abeja blanca, ausente, aún zumbas en mi alma.
Revives en el tiempo, delgada y silenciosa.

Ah silenciosa!

Pablo Neruda

ELTORPE
15/11/12, 15:34:26
http://www.canonistas.com/galerias/data/503/LECTOR_web.jpg (http://www.canonistas.com/galerias/showphoto.php?photo=307911&title=el-lector&cat=503)

Al Lector (Charles Baudelaire)

Necedad, error, pecado y tacañería ocupan
nuestras almas, nuestros cuerpos alteran,
y complacientes nutrimos los remordimientos
como los mendigos sus piojos.

Tercos son los pecadores y cobarde el arrepentimiento;
con creces exigimos se nos paguen las confesiones,
y al cieno alegres regresamos creyendo borrar
con viles llantos todas nuestras culpas.

Satán Trigemisto en cojín del Mal se halla,
mucho mece a nuestro hechizado espíritu,
y ese sabio alquimista vaporiza
el precioso metal de nuestra voluntad.

¡El Diablo maneja los hilos que nos mueven!
Incluso en seres inmundos hallamos seducción;
diariamente hacia el infierno vamos, y sin miedo,
bajando a través de tinieblas hediondas.

A fondo, como a una naranja seca, exprimimos
algún placer clandestino que de pasada robamos
tal un mísero libertino que besa y mordisquea
los martirizados senos de una ramera vieja.

En nuestras mentes se agita un pueblo de demonios,
apiñado e hirviente como un millón de helmintos,
y cuando respiramos fluye en los pulmones
la Muerte, río invisible, con sus apagadas quejas.

Si el estupro, el veneno, el puñal y el incendio
aún no bordaron sus atractivos diseños
en triste cañamazo de nuestra mala suerte,
es que sólo tenemos, ¡ay!, almas no atrevidas.

Hay chacales y panteras, linces y monos,
hay escorpiones y buitres, y también serpientes,
son monstruos que gruñen, aúllan y reptan
en la infame leonera de nuestros vicios,

¡pero uno sobresale por feo, perverso e inmundo!
Aunque no chille mucho y tampoco gesticule,
seguro que a gusto haría de la tierra un caos
y que al mundo se tragaría con sólo bostezar;

¡es el Tedio!, tiene en los ojos lágrimas falsas,
y fuma la pipa mientras con patíbulos sueña.
Lector, ya conoces a tan delicado monstruo,
-lector hipócrita-¡tú, mi prójimo, mi hermano!


De “Las flores del mal” 1857.

abacus
25/11/12, 10:55:13
https://lh4.googleusercontent.com/-OEmSoixiiQQ/ULHqvwCfYSI/AAAAAAAAFd0/EFtM3piyBAQ/s1152/_MG_3240-Editar-2.jpg
“No puedo olvidar
que no tengo alas,
que no tengo mar,
vereda ni nada
con que irte a besar”

Miguel Hernández (Cancionero y romancero de ausencias)

abacus
22/12/12, 11:25:58
http://lagrimasdeluz.files.wordpress.com/2012/12/abacus_11_g21-e1356171735351.jpg?w=450
Si no fuera porque tus ojos tienen color de luna,
de día con arcilla, con trabajo, con fuego,
y aprisionada tienes la agilidad del aire,
si no fuera porque eres una semana de ámbar,

si no fuera porque eres el momento amarillo
en que el otoño sube por las enredaderas
y eres aún el pan que la luna fragante
elabora paseando su harina por el cielo,

oh, bienamada, yo no te amaría!
En tu abrazo yo abrazo lo que existe,
la arena, el tiempo, el árbol de la lluvia,

y todo vive para que yo viva:
sin ir tan lejos puedo verlo todo:
veo en tu vida todo lo viviente.

Neruda