Historias de interés humano relacionadas con la fotografía. Cosas curiosas.

[BAGUS]

Corros, conocía la historia. En realidad hay más detalles. Hace años que la sigo.
La foto es genial, pero lo que de verdad me emociona es la historia. la del fotógrafo que no hizo como tantos otros, que no tomo una foto y se fué.
Quizá porque el también era vietnamita, quizá porque el también era humano.
Ut no corrió a llevar a su editor la gran foto que había hecho, ni siquiera a revelarla. primero se aseguró de que la niña fuera atendida. Esto es lo que me emociona de la historia. la niña el fotógrafo y la relación que mantuvieron.

¿Sabes? En Vietnam muchos vietnamitas me decian nada más verme "no tenemos ningún rencor por la guerra"... Quizá porque por edad o por aspecto me tomaban por americano, quizá porque se lo digan a todo el mundo... me lo dijeron un montón de veces y yo no les hacía mucho caso, algunas veces me lo tomé a risa.
Pero un buen día estuve en la carretera donde se tomó la famosa foto. Allí un vietnamita que vendía frutos del árbol del pan, me volvió a decir lo mismo. Solo allí, al final, entendí lo que me querían decir. Solo allí me emicionó.

¡¡¡¡¡¡UPsss !!!!! ...Se me ha escapado otra historia... esta vez sin foto...¿ Para qué ? Nunca podría mejorar la de Ut.

[corros]

Vaya BAGUS podías ecribir un libro con tus relatos, en cierte medida me das envidia (de la cochina, jejeje), por lo que he leido los vietnamita son gente muy, pero que muy amables, no como nosotros que estamos todo el día pensando en hacer la puñeta al projimo, bueno, no todos.

Saludos.

[BAGUS]

Muchas gracias, Corros.
No creo que ni mis historias, ni mis fotos den para tanto. Eso, los libros y las fotos, lo hacen otros mucho mejor que yo. Solo es que me gusta conocer los sitios y eso no creo que se haga viendo piedras o paisajes, interesantes también, pero yo prefiero conocer a la gente, sus inquietudes, sus esperanzas, sus recuerdos…
Verás, sigo la historia de la niña del Napalm prácticamente desde que la famosa foto dio la vuelta al mundo. Apenas con una pelusilla debajo de la nariz, empezaba a interesarme en serio por la fotografía y a asimilar las explicaciones de mi padre.
Imagínate, cuando muchos años después, me vi en Vietnam, en Saigón (para mí siempre será Saigón, como en aquellas fotos que devoraba) a unos kilómetros de donde había sido tomada aquella foto. ¿Que iba a hacer? Un taxi, un mapa y para allá.
Lo que dices de los vietnamitas es así y vale para casi todo el sudeste de Asia. Y precisamente allí he aprendido el valor de una sonrisa.Lo que dices de los vietnamitas es así y vale para casi todo el sudeste de Asia. Y precisamente allí he aprendido el valor de una sonrisa.
Y no te imaginas como recuerdo cada una de esas sonrisas, como las añoro. Menos mal que a diario tengo la de mi hija. Ella sonrie siempre, y como gusta, cuantas más sonrisas veo dentro de la de ella.

[BAGUS]

[

Como veo que nadie se anima, ahí os dejo otra:



En la entrada del zoo de Lop-Buri, capital de la provincia del mismo nombre a unos 110 km al norte de Bangkok, me encontre esta curiosa estatua de unos 3 metros y medio de alto. Un orangutan ¡ Con una c.amara !... ¿Porqué con una cámara? Fué la primera pregunta que me hice... asi, preguntando en el zoo, fuí conociendo la historia de Milke.
Mike era un orangutan que fue hasta 2002 la mayor atracción del zoo. Desde muy pequeño mostró un caracter extarordinariamente sociable, le gustaba estar con los humanos. Cuando tanía 11 años llego el momento de buscarle una compañera, llegó al zoo Zu Zu, una hembra de orangutan de 8 años procedente de un zoo de Taiwan. Se les organizó una boda siguiendo todos los ritos budistas habituales para las personas -celebración incluida-y se les construyo una bonita casa en el zoo. Más de 100.000 personas presenciaron la boda.
Según la tradición budista, las personas se pueden reencarnar en cualquier animal. Así que el hecho de que Mike mostrará tanta afinidad por los humanos, parecía un signo evidente de que el orangutan era uno de estos casos. de ahí que se "humanizaran" todos los procesos de la vida de Mike.
Mike y ZuZu congeniaron estupendamente y pronto nacio su primer hijo, Joi, cuya llegada fue celebrada con festejos, reparto de puros y demás costumbres al uso.
Si ya Mike, por sí solo, era una atracción, la familia se convirtió en la principañ atracción del zoo.
Un buen día Mike "se hizo" con la cámara de un visitante, y desde entonces nunca la abandono. se paseaba orgulloso con la cámara al cuello, dormía con ella y la convirtió en su más preciada posesión. Incluso algunas veces se la llevaba al ojo y hacía el gesto de tomar fotografías.
Desgraciadamente, Mike contrajo una neumonía en 2002, contaba entonces 17 años, y pese a los esfuerzos de los veterinarios que incluso llegaron a obtener un permiso especial con el que mike fue ingresado en un hospital - un hospital para humanos- finalmente murió.
De nuevo Mike tuvo una ceremonia "humana" para su entierro, monjes, miles de asistentes y todos los ritos budistas. a la ceremonia funeraria asistieron, por supuesto, ZuZu y Joi.
Como mandan los ritos budistas, Mike fue incinerado y sus cenizas y su cámara, descansan desde entonces bajo su estatua.

[corros]

Jejeje, bonita historia, la peña sigue pasando del tema.

Saludos.

P.D. Yo también tengo una parecida........

http://img809.imageshack.us/img809/5779/elgorililla.jpg

No hay manera de subir la foto.P.D.

[BAGUS]

Corros, ¿Y eso "que es lo que es"?

[corros]

Pues una atracción de feria que había en Roquetas, jejejeje.



Ahora si me ha dejado subir la foto.

Saludos.

[BAGUS]

Como veo que nadie se anima, os dejo otra

[IMG][/IMG]


Noi, vive en una pequeña aldea rodeada de canales de regadío y arrozales, en lo que un día fue una casa tradicional elevada sobre cortos pilotes de Teca y que cubre sus muchas heridas con lo primero que la fortuna quiso poner a mano.
Cuando hace unos años visité por primera vez la aldea, Noi llevaba en una caja de cartón un pollo amarillo y pequeño.
Año tras año he ido viendo como Noi y su pollo crecían y se hacían inseparables. Compartían juegos, sueño y amigos.
Cuando Noi se iba a la escuela, un paseo de unos quince minutos caminando desde su casa, el pollo le acompañaba y entretenía las horas de espera hasta el final de las clases ramoneando entre los hierbajos que crecen alrededor de la minúscula construcción, apenas cuatro aulas de madera apoyadas en sus pilotes y comunicadas por un corredor abierto.
En la aldea de Noi, cada vez había menos niños. Las autoridades decidieron entonces, trasladar a los que quedaban a una escuela mayor en un pueblo cercano. Los quince minutos caminando se convirtieron en veinte en la caja de una camioneta que traqueteaba por la precaria carretera.
Noi, ya no podía llevar a su pollo. Así que el animal lo acompañaba cada día por el camino de tierra hasta la pequeña medio tienda medio bar al borde de la carretera, donde Noi y los otros niños saltaban cada día a la caja de la camioneta y se quedaba a esperar a Noi picoteando por el caminito. Cuando Noi se bajaba de la camioneta, a la vuelta, el pollo iba a su encuentro. Noi lo alzaba hasta su hombro y juntos desandaban el camino hasta la casa. Noi se quitaba el uniforma, dejaba sus libros y con su ropa vieja puesta, pollo y niño reanudaban sus juegos.
Cuando, como todos los años, he vuelto a la aldea, no había pollo picoteando en el caminito de tierra. Tampoco Noi venía en la camioneta de la escuela con los demás niños.
Al atardecer, entre otros campesinos que volvían de la faena diaria en los arrozales, me costó reconocer a Noi, más alto, los hombros más anchos, la cara en la sombra de un destartalado sombrero de paja de arroz, Las mangas de la camisa, y los pantalones –seguramente, ambos más viejos que el- cubiertos del la inconfundible costra amarillo grisácea que deja el barro de los arrozales al secarse, el paso tranquilo y lento del que vuelve de una dura jornada.
Noi, me reconoció, junto las palmas de las manos por encima del pecho y me saludó. Su sonrisa no había cambiado. Le pregunte por el pollo y sin dejar de sonreír, con el gasto de quien aclara algo obvio a un niño, “murió”, me dijo.
Noi, tenía ya dieciséis años, la escuela obligatoria se había acabado y la necesidad le había hecho un hombre.
No le frote la cabeza como otras veces, nos estrechamos las manos y Noi siguió por el caminito de tierra hasta su casa, se quitó la ropa sucia, se lavó y salió hacia la medio tienda medio bar con alguno de sus compañeros de trabajo.
Al día siguiente, cuando dejaba la aldea, vi desde la ventanilla del autobús la vieja escuelita de Noi; abandonada, malherida pero aun erguida sobre sus pilotes de Teca en medio de un mar verde.
Cobijado del calor en la sombra de la escuelita, me pareció ver a un gran gallo marrón que esperaba, seguramente, al momento de encaramarse en el hombro de una adolescencia despreocupada que nunca habría de volver.

[BAGUS]

¿nadie más se anima? ¿Ninguno teneis una historia? ¿No hay nada detrás de vuestras imágenes?

Jose Agustín Goytisolo decía. "Yo maldigo la poesía concebida como un lujo". Algo así me pasa a mí con la fotografía. Imágenes perfectas, bien iluminadas, nítidas... las veo todos los días, intentan venderme coches, bebidas, ropa... y detrás ¿qué?... ¿Durante cuanto tiempo las recordaré?.


¿Quien a podido olvidar las fotos de Capa? ¿Son nítidas? ¿Son tecnicamente perfectas? Algunas hasta desenfocadas... pero ¿quien no las recuerda una vez vistas?
Pues a eso os animo, a que mireis detrás de vuestras imágenes, a que veais mas allá de la tecnología, a buscar el lado humano de la fotografía.
Seguro que detrás de alguna de vuestras imágenes hay vidas, sueños... os animo a que las compartais.

[corros]

Fantástica la narración de Noi, el gallo estará en la tripita de algunos como es natural.

Un gran Saludo.

[BAGUS]

Gracias de nuevo, Corros.
No, el gallo no acabo en la cocina. Yace junto a algunos perros y otras mascotas a los pies de un gran banano que abraza el cielo, a unos pocos metros de la casa de Noi. Del tronco del árbol penden ofrendas que los pocos niños de la aldea se encargan de renovar.

[corros]

Pues más bonita parece la historia así, voy a parecer tu palmero jejejeje.

Saludos.